Hoje encontrei o Zé Micamé (José Manuel Dantas de Melo). Foi no Largo.

Estava sentado num degrau do Chafariz. A lâmina de um canivete inventava um Cristo num pedaço de madeira.

À sua volta, deitados, estavam os seus amigos vadios. Os amigos fiéis, de sempre, que não fazem cálculos nem querem contrapartidas.

Tinha voltado do exílio celeste, a que se remeteu fez agora 40 anos.

De vez em quando, como que distraído, o Micamé levantava os olhos… para ver o Tomé, que comandava as carreiras do Cura? Ou o João da Mena, o Tone Picado, que espelhavam os sapatos dos clientes da Havaneza ou do José Vieira?

Lembrei-me que não só fazia Cristos. Também era um Cristo.

Vem ali o Micamé! Ouvia-se em qualquer Rua do Arrabalde, no Passeio, no Largo.

O diferente, o único, o temido, o maluco.

O corajoso.

As pegas da Vaca das Cordas… únicas!

No Circo, colado à tábua, de pernas e braços afastados, como Vitrúvio, alvo de um exímio lançador de punhais.

O indomável.

No Teatro, numa sessão de hipnotismo, o Micamé foi o único, entre vários, que resistiu aos comandos do hipnotizador, que…  desistiu.

O solidário.

No já longínquo 6 de outubro de 1974, não arregaçou as mangas (estavam sempre arregaçadas), mas limpou o Chafariz e a Capela das Pereiras.

O excêntrico.

As noites aceleradas no Parque da Villa Moraes com a Escultura Medieval.

O artista.

Ainda continua no Largo. Onde certamente convive com outro José Manuel… o Afonso, outro artista, dos maiores, com raízes tocantes.

O amigo não morreu.

Ponte de Lima não tem qualquer artéria com o seu nome, distinção habitualmente só concedida aos que já partiram.

A bala da pistola não matou o Zé Micamé.